¡Contestame!

Y volviste, hijo de mis células anarquistas, a plantar rocas bien gordas en mi hermoso trayecto. Y volviste, hijo del traidor expatriado, a probar mis límites sumando desafíos impensados. Y volviste, hijo del resentido, a bombardear mi humor y nublar mi cielo siempre soleado. Entraron y te desalojaron. Entraron y te empujaron. Entraron y te exiliaron. ¿O seguís en algún rincón agazapado? ¿O seguís en alguna cañería escondido? ¿O seguís empeñado en hacer tuyo lo mío? ¿Te vas a dar lpmqtp alguna vez por vencido?

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Escribo

  Todos los días escribo algo. Un mensaje. Muchos. Una lista para el super. Un consejo a alumna o alumno después de corregir un ensayo. Algunos días escribo un poema, o dos. Escribo una frase en instagram. Escribo un mail. Escribo. Todos los días algo escribo. Como para comprobar que a pesar de los dolores, a pesar de los pesares, mis dedos aún tienen comunicación directa con mis neuronas que siguen afiladas y afinadas, listas para cortar y cantar. Cortar momentos y abrazarlos entre palabras. Cantar emociones y atraparlas entre líneas. Escribo. Para entender y atender y tender. Entender para qué. Atender lo que hay que atender. Y tender puentes y redes de letras y palabras y líneas infinitas. Infinitas. Infinitas. Escribo. Para comprobar que estoy. Para comprobar que estuve. Para comprobar que fui. Para permanecer cuando me haya ido. Escribo para sentir, para estar, para ser. Por eso, cada día, algo escribo.
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Aún rota...

  Aún rota, escribo. Como si uniendo letras lograra juntar esos pedazos que se desmoronan ruidosamente cual glaciar en peligro de extinción. A veces la naturaleza se subleva y hace lío con los genes. Ella sabrá. Dicen que es sabia. Aún aturdida, escribo. Como si creando líneas lograra desmalezar ese camino que no parece llevar a ningún lado. La mutación sigue su raid malintencionado invadiendo y arrasando con lo que encuentra. Aún dolorida, escribo. Como si las palabras fueran analgésicos que ponen paños frios sobre esos focos que arden y queman y mutilan. Aún así, escribo. Porque es lo único que sé hacer para lograr Ser.
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Things that don't suck

  Things that don't suck Water and lemon, yes, just water and lemon. Saturday mornings devoid of alarms. Saturday nights alone with no plan. Numbers that make my doctors smile. Numbers that matter in control, well in line. Her perfume. Her laughter. Her all. Number 7. Number 3. Windy winters by the lagoon. Rainy naps and bus rides sitting.  New books in my bag. New lines in my mind. Poems by women. By Rupi. By Gioconda. By my dear students. By Maya. By my daughter. Heavy secrets let loose. Bs As coffee shops. Chaotic book cases. Bulgy baby-carrying bellies. Hot mate. Icy lemonade. Small flowery gardens. Mint chewing gums. Unexpected hugs. Words and more words that rhyme. Old trunks. Indoor swings. Colourful spectacles. Loose light dresses. Unplanned gatherings. Films set in NY. Fresh flowers in a pot. Photographs. Taking photographs. Storing pictures, sheltering moments. Remembering. Remembering. Recycled furniture. Comfy shoes. Nard-smelling candles.
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