Quimio Poetry

30 de junio, 12 del mediodía, Laprida y Berutti , CABA Un sol osado le hace pito catalán a Julio que se acerca con paso firme. Un albañil luce sus brazos del gimnasio del trabajo mientras pica con ritmo una pared que alguna vez fue rosa. El puesto de diarios baila un 2x4 mientras su dueño sigue librando una batalla desigual contra sus enemigos digitales. Nada como la tinta en los dedos, parece rumiar mientras acomoda todo lo que no se vendió hoy, ni mañana, ni pasado... Donde había una casa magestuosa va surgiendo de a poco una pajarera de vidrio que promete todo tipo de amenities. Del colegio azul y blanco entran y salen jóvenes promesas con viandas y paquetes porque a esta hora el ruido de los estómagos ya tapa al taladro de la obra de al lado que sigue obstinado en romper lo que parecía invencible. Yo camino atenta a todos los detalles que hacen que este instante merezca quedar registrado porque aunque Julio se acerca, frío y despiadado, un sol descarado juega a que

Mi vida está llena de mareas               que van y que vienen               y yo voy                y vengo               entre irme y quedarme, me quedo                     y me voy, y vuelvo y escribo mientras estoy. Mi vida esta llena de olas de palabras          que me sacuden                         y me revolean, y       me enredan           y me despeinan                     y me sacan a flote hasta que hago la plancha y floto             y floto. Mi vida es una plancha con pecho bien lleno de vida que sube,             de vida que baja y que inspira                         y expira, y me           inspira.

  Cuando viajo en bondi, la ventanilla es una pantalla grande a través de la cual veo mil cortometrajes, uno en cada ventana, uno en cada balcón, uno en cada mesa de café. La señora en pantuflas que riega sus malvones allá arriba, ¿vivirá sola? ¿le duelen las rodillas al levantarse de la cama? ¿Quién le hace las compras? En el balcón flaco de al lado hay tres bicis de distintos rodados cuyos dueños seguro sueñan con alguna vez vivir en una casa con patio, o con garage, o con lavadero grande. Mientras tanto, van a la plaza todos los domingos, llueva o truene. ¿Que hace ese señor con este frío sentado en la mesa de afuera de Kentucky? No está fumando.  Mira a la nada. Nada sobre la mesa. Nada para hacer el resto del día. De pronto sonríe. Seguro que está saboreando una fugazzetta imaginaria. ¡Buen provecho! Corta el semáforo asi que pasamos a otra historia. En el tercer piso del edificio estilo francés hay un tender que desentona con la elegancia que lo rodea. Está lleno de ropi

Aca todos estamos, Juntos y hacinados Porque Ella los mezcla a todos: A los jóvenes y ancianos, A los pobres y poderosos, A los ricos y desahuciados, A los bellos y horrorosos, A los fuertes y escuálidos, A los sanos y enfermos, A los perdedores y agraciados, A los ágiles y torpes, A los cultos y desalmados, A los lentos y luchadores, A los gentiles y brutazos, A los que aman y perdonan, A los que sufren de tan tan malos, A los que siguen contra las olas, A los que creen que hay un faro, A los que sirven a los de arriba, A los que pisan a los de abajo. Ella los busca a todos, Para todos hay lugar, Porque Ella es muy justa Pero nadie la sabe amar.