Quimio Poetry

Camino y sueño que mis pies dormidos son soñadores que están más despiertos que nunca, duros pero maduros ya para recorrer callecitas de adoquines, avenidas aceleradas, escaleras y corredores de voces jóvenes, y mágicos callejones con salida. Cocino y sueño que invento sabores mágicos que limpian entrañas, arman festejo interno en donde los buenos se sienten como en casa y los malos naturalmente salen por donde deben salir, sin causar disturbios, sin aguar la fiesta. Escribo y sueño que las letras tienen vida propia ni bien se convierten en palabras con cuerpo y alma y corazón y razón. Palabras que se las ingenian para ser elegidas en ese casting necesario y vital previo a que se corra el telón y la poesía salga a escena y diga:   "Nado y sueño que soy libre, limpia, liviana, sin pesos que me pesen, sin pasos que me pasan, sólo nado, y floto, y refloto, y cuando me canso, duermo."  Duermo... y sueño.

Cada verano las olas se preparan para jugar a los bolos con hordas de jóvenes piernas y brazos que hacen malabares con una libertad recién estrenada, con noches eternas que se niegan a terminar aunque el sol les grite acalorado que es hora de descansar. Este verano las olas de Gesell se trasladaron a los ojos de tod@s l@s que tenemos corazón. Agua salada que corre por la cara de esa mamá y ese papá, esa novia, es@s amig@s, profesores que tuvieron la dicha de conocerlo y verlo germinar, crecer, florecer. Este verano las olas de Gesell se enfurecen cuando piensan que abrazaron esos 10 pares de piernas y brazos salvajes que arrebataron con cobardía ese brote que crecía derecho, orgulloso, y sano. Por eso hoy las olas están de luto. Por eso hoy las olas de Gesell sólo esperan ver que en tierra firme, la justicia no juegue a los bolos.

If i could i would freeze tiny-huge moments and keep them in pocket-sized boxes, handy and free, light to lift, easy to open, safe to store. If i could i would manufacture these boxes so that i make sure they are water tight so moments never leak away, fresh so that moments never rotten, eternal so that moments never fade. I would make them routine resistant, sensitive to tears, and memory-guaranteed for decades and ages and centuries. They would be unquestionably handed down from generation to generation and officially declared humanity's invaluable treasures, the only legacy expected in a will, the only object fire cannot extinguish, the only single matter that matters. All the rest would be just the rest. Because all the rest is just the rest.

"Bicho feo", repite mientras elige los brazos más fuertes del eucaliptus que cada día está más alto, más fuerte, más seductor con ese perfume inconfundible que ninguna marca millonaria ha logrado imitar, ni logrará. "Bicho feo", canta mientras un colibrí le da besos eléctricos a los agapantos que se encorban cual modelos de alta costura que donde sea que estén roban miradas con sus pelos violetas al viento. "Bicho feo", insiste mientras el zorzal le aconseja a la paloma revisar su dieta porque debe costar tomar vuelo con esa panzota brillosa, orgullosa, descarada. "Bicho feo", suspira mientras una caravana de hormigas está en plena rush hour camino a unos restos de pionono con dulce de leche que unas humanas chillonas dejaron caer anoche allá cerca del tronco quemado del tartarabuelo del eucaliptus que sucumbió aquel verano, aquella noche tormentosa cuando seguramente algún ancestro suyo también gritó "Bicho feo" antes del beso de e

El poema es un sistema solar, nervioso, digestivo, respiratorio, circulatorio. Planetas con órbita propia que esperan que los exploremos, nos perdamos, nos encontremos. Y nos extraviemos de nuevo para que la búsqueda nunca pare. Cada línea, una terminación nerviosa plagada de electricidad que dispara chispas, despierta, paraliza, sacude, despeina, chamusca. Cada palabra está ahí para que la lleves a la boca, la muevas por toda la lengua, y una vez masticada, la hagas tuya, y recorra tus entrañas, y se convierta en proteína, vitamina que nutre, que da fuerzas, que activa. Y cada espacio es un silencio que invita a respirar hondo, a llenar el pecho, a inflarse y oxigenarse. Y así, después, el poema corre por todas las venas, y te recuerda que vos sos poema, vos sos sistema, vos sos planeta, sos nervio, sos manjar, sos pulmón y sos sangre.