Déjenme Elegir

Ultimamente, no me estoy llevando bien con la ciencia. No coincidimos. Chocamos. Ella se empecina en decirme lo que no quiero escuchar. Está haciendo todo lo posible para convencerme de que cómo me siento está mal. Cuenta con toda la tecnología, corre con ventaja. Y tiene las evidencias, unas imágenes enigmáticas pero inapelables para mis jueces que visten ambo. En cambio, yo cada día me entiendo mejor con mi aliada incondicional, la poesía. Con ella rimamos, caminamos con ritmo, nos entendemos con un solo tipeo. Ella no se guía por numeritos o imágenes indescifrables. Ella se guía por lo único real y tangible y humanamente comprensible y definitivamente válido: cómo me siento. Y así estoy, mediando entre ambas pero prefiriendo a una. Dicen que la primera es la que te salva. Tengo mis dudas, discúlpenme queridos galenos. Déjenme elegir mis juntas, déjenme elegir en qué creer, déjenme elegir.

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Escribo

  Todos los días escribo algo. Un mensaje. Muchos. Una lista para el super. Un consejo a alumna o alumno después de corregir un ensayo. Algunos días escribo un poema, o dos. Escribo una frase en instagram. Escribo un mail. Escribo. Todos los días algo escribo. Como para comprobar que a pesar de los dolores, a pesar de los pesares, mis dedos aún tienen comunicación directa con mis neuronas que siguen afiladas y afinadas, listas para cortar y cantar. Cortar momentos y abrazarlos entre palabras. Cantar emociones y atraparlas entre líneas. Escribo. Para entender y atender y tender. Entender para qué. Atender lo que hay que atender. Y tender puentes y redes de letras y palabras y líneas infinitas. Infinitas. Infinitas. Escribo. Para comprobar que estoy. Para comprobar que estuve. Para comprobar que fui. Para permanecer cuando me haya ido. Escribo para sentir, para estar, para ser. Por eso, cada día, algo escribo.
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Aún rota...

  Aún rota, escribo. Como si uniendo letras lograra juntar esos pedazos que se desmoronan ruidosamente cual glaciar en peligro de extinción. A veces la naturaleza se subleva y hace lío con los genes. Ella sabrá. Dicen que es sabia. Aún aturdida, escribo. Como si creando líneas lograra desmalezar ese camino que no parece llevar a ningún lado. La mutación sigue su raid malintencionado invadiendo y arrasando con lo que encuentra. Aún dolorida, escribo. Como si las palabras fueran analgésicos que ponen paños frios sobre esos focos que arden y queman y mutilan. Aún así, escribo. Porque es lo único que sé hacer para lograr Ser.
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Things that don't suck

  Things that don't suck Water and lemon, yes, just water and lemon. Saturday mornings devoid of alarms. Saturday nights alone with no plan. Numbers that make my doctors smile. Numbers that matter in control, well in line. Her perfume. Her laughter. Her all. Number 7. Number 3. Windy winters by the lagoon. Rainy naps and bus rides sitting.  New books in my bag. New lines in my mind. Poems by women. By Rupi. By Gioconda. By my dear students. By Maya. By my daughter. Heavy secrets let loose. Bs As coffee shops. Chaotic book cases. Bulgy baby-carrying bellies. Hot mate. Icy lemonade. Small flowery gardens. Mint chewing gums. Unexpected hugs. Words and more words that rhyme. Old trunks. Indoor swings. Colourful spectacles. Loose light dresses. Unplanned gatherings. Films set in NY. Fresh flowers in a pot. Photographs. Taking photographs. Storing pictures, sheltering moments. Remembering. Remembering. Recycled furniture. Comfy shoes. Nard-smelling candles.
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