Quimio Poetry

  Things that don't suck Water and lemon, yes, just water and lemon. Saturday mornings devoid of alarms. Saturday nights alone with no plan. Numbers that make my doctors smile. Numbers that matter in control, well in line. Her perfume. Her laughter. Her all. Number 7. Number 3. Windy winters by the lagoon. Rainy naps and bus rides sitting.  New books in my bag. New lines in my mind. Poems by women. By Rupi. By Gioconda. By my dear students. By Maya. By my daughter. Heavy secrets let loose. Bs As coffee shops. Chaotic book cases. Bulgy baby-carrying bellies. Hot mate. Icy lemonade. Small flowery gardens. Mint chewing gums. Unexpected hugs. Words and more words that rhyme. Old trunks. Indoor swings. Colourful spectacles. Loose light dresses. Unplanned gatherings. Films set in NY. Fresh flowers in a pot. Photographs. Taking photographs. Storing pictures, sheltering moments. Remembering. Remembering. Recycled furniture. Comfy shoes. Nard-smelling can...

  Prefiero limonada. Prefiero las fotos impresas. Prefiero las mesas ruidosas, las clases llenas y los pizarrones negros. Prefiero los poetas antes que los políticos. Prefiero lo rebelde antes que lo sumiso. Prefiero el silencio cuando no hay palabras. Prefiero el teatro antes que el cine. Prefiero las lavandas y jazmines a las rosas. Prefiero el mate dulce con escones de limón. Prefiero la hoja del libro con esquina doblada. Prefiero los libros de las que se animaron. Prefiero la bofetada de la verdad antes que la caricia de la hipocresía. Prefiero los muebles celestes o azules o turquesas. Prefiero lo usado con historia. Prefiero saber lo menos posible porque prefiero disfrutar lo más posible. Prefiero elegir qué prefiero. Hasta la última línea.

  Aún rota, escribo. Como si uniendo letras lograra juntar esos pedazos que se desmoronan ruidosamente cual glaciar en peligro de extinción. A veces la naturaleza se subleva y hace lío con los genes. Ella sabrá. Dicen que es sabia. Aún aturdida, escribo. Como si creando líneas lograra desmalezar ese camino que no parece llevar a ningún lado. La mutación sigue su raid malintencionado invadiendo y arrasando con lo que encuentra. Aún dolorida, escribo. Como si las palabras fueran analgésicos que ponen paños frios sobre esos focos que arden y queman y mutilan. Aún así, escribo. Porque es lo único que sé hacer para lograr Ser.

  Cada vez que me hago controles, le digo a los técnicos: No me digan nada, No quiero detalles... Sólo disfruto de los detalles cuando leo un poema. Ahí sí me detengo a saborear los sonidos que riman porque a todos nos gusta cuando las cosas hacen juego. También sonrío ante cada oxímoron y veo cómo los opuestos se juran amor eterno. Y cumplen. Y esa cesura, esa incision perfecta ahi justo en el centro de la línea. Entonces pienso que el poeta es como un cirujano que sabe dónde cortar, qué sacar, qué dejar. Entonces le repito al técnico que no me diga nada. Ya sé todo lo que me falta, y todo lo que me sobra. No quiero detalles. Entonces vuelvo a ese poema que leí anoche. A esa metáfora que dice una cosa por otra para que se entienda mejor lo que se quiere decir. A esa palabra que se repite y se repite y se repite, Aca, allá, más abajo, Por algo, por algo, por algo. Y de golpe, el sonido repetitivo de ultratumba del tomógrafo se apaga. Ya está. Los resultados estarán...

  Todos los días escribo algo. Un mensaje. Muchos. Una lista para el super. Un consejo a alumna o alumno después de corregir un ensayo. Algunos días escribo un poema, o dos. Escribo una frase en instagram. Escribo un mail. Escribo. Todos los días algo escribo. Como para comprobar que a pesar de los dolores, a pesar de los pesares, mis dedos aún tienen comunicación directa con mis neuronas que siguen afiladas y afinadas, listas para cortar y cantar. Cortar momentos y abrazarlos entre palabras. Cantar emociones y atraparlas entre líneas. Escribo. Para entender y atender y tender. Entender para qué. Atender lo que hay que atender. Y tender puentes y redes de letras y palabras y líneas infinitas. Infinitas. Infinitas. Escribo. Para comprobar que estoy. Para comprobar que estuve. Para comprobar que fui. Para permanecer cuando me haya ido. Escribo para sentir, para estar, para ser. Por eso, cada día, algo escribo.

  Hace mucho que no escribo en inglés.       Maybe i have finally fallen in love with          my mother tongue, which means doing        away with mummy issues lo cual nunca viene mal amigarse con el útero que hace años se fugó       moment i started to give birth to one            verse after the other like a maniac of            the lines and that was when my mother       tongue forced me to write en esa primera lengua en la que me gusta rimar y ver a las palabras jugar y cambiar de lugar hasta encontrar        that place that makes them shine         in their own light y de golpe las dos se miran y empiezan a danzar porque ya no importa a ...

  Soy paciente terminal. Sé que todo se termina. Pero no tengo apuro. Soy paciente. Estoy dispuesta a lentificar el reloj. No me importa si tengo que esperar el bondi. No me importa si la semana se hace larga y el viernes no llega. No me importa si el tiempo hace paro o decide no volar más. Soy paciente. Amo el presente. Mastico el hoy y lo saboreo con todas mis papilas. Lo miro de todos los costados y le encuentro el mejor perfil. Lo hago que se sienta a gusto, para que se quede más tiempo. Le agradezco cada segundo que me regala. Y le digo 'gracias por el presente'. Y lo dejo que se tome su tiempo. Soy paciente. No dejo que me empujen a mirar a ese usurero que promete lo que no sabe si va a cumplir. No firmo ningún pagaré a futuro. No leo ninguna sentencia. No me apuren. Soy paciente. Sé que todo se termina. Soy paciente terminal. Pero ante todo, soy paciente Así que,           ¡sigamos con lo nuestro, Present...

  Mi Nena Feliz 4.30 am.   Tiene 18 años pero igual voy a verla, la tapo, le doy un beso y cuando me estoy yendo, la escucho que se ríe. Feliz. Dormida. Mi nena feliz. Vuelvo y le doy otro beso.  Cachetes llenos de risa. No puedo no sonreír yo también. Entonces mamá feliz piensa en opciones: 1. ¿Te estarás acordando de algo divertido del primer viaje sola por el Viejo Continente del que llegaste ayer? Nena vaga. 2. ¿O estás reviviendo algún momento con amigas, con algunas de esas hermanas que amás y atesorás con tu alma? 3. Capaz que sólo estás recordando alguna escena de las mil series que a veces me actuás y yo te miro y no me río porque no entiendo ese humor milennial. Mi cerebro es modelo vintage. Le faltan algunas apps. 4. También puede ser que te estés riendo de mí, de alguna pavada que te dije, o hice, esas cosas que te dan cringe y no podés creer que a mí me chupe..., me importe tres pepinos el qué dirán.  Los modelos vintage tenemos ese beneficio...

  How to find pockets of peace in painful times [idea from @nikkita_gill] Read lines by those who know what you need to read.  Thank the big Man that is by me in shadowy days and shiny nights. Thank the young Woman that grows near my branches, wondrous, wise and wide.  Thank the bros that have bloomed round the same trunk, solid, loving and loyal.  Embrace the friends so present when needed, so silent when silence is the need... Hug their different rainbow colors and help them shine in dew and moonlight. Read a couple more lines by maya or mary or gioconda or rupi or nina or her. Read the love-loaded messages by my fierceful teaching army so full of arms and hearts. Sip some hot sugar-sweet tea. Look at pics of days full of smiles of small moments that change history. Love history. Treasure your history. Carpe diem... memento mori. Write a poem... share it.  One more sip. Peace pocket half full. Pain released. Magic works. Magic exists. Believe.  Be.  ...

30 de junio, 12 del mediodía, Laprida y Berutti , CABA Un sol osado le hace pito catalán a Julio que se acerca con paso firme. Un albañil luce sus brazos del gimnasio del trabajo mientras pica con ritmo una pared que alguna vez fue rosa. El puesto de diarios baila un 2x4 mientras su dueño sigue librando una batalla desigual contra sus enemigos digitales. Nada como la tinta en los dedos, parece rumiar mientras acomoda todo lo que no se vendió hoy, ni mañana, ni pasado... Donde había una casa magestuosa va surgiendo de a poco una pajarera de vidrio que promete todo tipo de amenities. Del colegio azul y blanco entran y salen jóvenes promesas con viandas y paquetes porque a esta hora el ruido de los estómagos ya tapa al taladro de la obra de al lado que sigue obstinado en romper lo que parecía invencible. Yo camino atenta a todos los detalles que hacen que este instante merezca quedar registrado porque aunque Julio se acerca, frío y despiadado, un sol descarado juega a que...

Mi vida está llena de mareas               que van y que vienen               y yo voy                y vengo               entre irme y quedarme, me quedo                     y me voy, y vuelvo y escribo mientras estoy. Mi vida esta llena de olas de palabras          que me sacuden                         y me revolean, y       me enredan           y me despeinan   ...

  Cuando viajo en bondi, la ventanilla es una pantalla grande a través de la cual veo mil cortometrajes, uno en cada ventana, uno en cada balcón, uno en cada mesa de café. La señora en pantuflas que riega sus malvones allá arriba, ¿vivirá sola? ¿le duelen las rodillas al levantarse de la cama? ¿Quién le hace las compras? En el balcón flaco de al lado hay tres bicis de distintos rodados cuyos dueños seguro sueñan con alguna vez vivir en una casa con patio, o con garage, o con lavadero grande. Mientras tanto, van a la plaza todos los domingos, llueva o truene. ¿Que hace ese señor con este frío sentado en la mesa de afuera de Kentucky? No está fumando.  Mira a la nada. Nada sobre la mesa. Nada para hacer el resto del día. De pronto sonríe. Seguro que está saboreando una fugazzetta imaginaria. ¡Buen provecho! Corta el semáforo asi que pasamos a otra historia. En el tercer piso del edificio estilo francés hay un tender que desentona con la elegancia que lo rodea. Está llen...

Aca todos estamos, Juntos y hacinados Porque Ella los mezcla a todos: A los jóvenes y ancianos, A los pobres y poderosos, A los ricos y desahuciados, A los bellos y horrorosos, A los fuertes y escuálidos, A los sanos y enfermos, A los perdedores y agraciados, A los ágiles y torpes, A los cultos y desalmados, A los lentos y luchadores, A los gentiles y brutazos, A los que aman y perdonan, A los que sufren de tan tan malos, A los que siguen contra las olas, A los que creen que hay un faro, A los que sirven a los de arriba, A los que pisan a los de abajo. Ella los busca a todos, Para todos hay lugar, Porque Ella es muy justa Pero nadie la sabe amar.

  Y la vida me sigue despeinando.                                   Me sopla de un lado,                                                                        después del otro, cada tanto amaina y me da un respiro entonces aprovecho la quietud para seguir volando a mi estilo, con las puntas de los dedos posadas sobre páginas o teclas, con los labios pronunciando líneas que a veces riman y otras, no pero que siempre hacen juego con mi vuelo. Y cuando me estoy achanc...

Desde el principio lo llamé por su nombre, sin eufemismos: cáncer. Hay palabras que no merecen sinónimos: pan, hogar, libro, poema.   Y el cáncer también merece que le respeten su identidad así no hay confusiones. Ni bien me lo detectaron, empecé a escribir poesía en inglés. La lengua que me abrió las puertas a este género hermoso de líneas que se cortan caprichosamente, de sonidos que bailan y a veces riman y te empujan a leer en voz alta. Y te invitan a gritar en ese idioma en el cual, aunque enojada, sonás respetuosa. Pero estas noticias se hacen más livianas cuando te ayudan a llevarlas los tuyos.   Y ellos no saben inglés.   Entonces empecé a jugar con mi lengua madre. Le tuve que agregar tilde, como acentuando que no era joda. No sea cosa que intente romantizarlo.   No.   De ninguna manera.   Con él no se jode. Y de golpe surgió un tsunami de versos crudos, dolorosos, con pizcas de humor negro y esperanza porque siempre me gustaron los platos ...

  Quiero un año con clases reales con aulas repletas de ideas ruidosas y ojos abiertos y mentes sin paredes. Quiero un año con un menu variado y sabroso para que cada comensal de este mundo delicioso pueda encontrar el plato que lo deja pipón y radiante. Quiero  un año con camas que se usan sólo para dormir, para leer, para soñar, para amar. Quiero un año con valientes que tiran puentes colgantes y unen extremos que no son extremos. Quiero un año con teatros llenos de aplausos, colectivos en los que hay lugar para todxs y mas gente animándose a la poesía. Quiero un año con humedales felices, bosques frescos, hielos abundantes, tierras preñadas de vida, y cielos que respiran hondo. Quiero un año lleno de ratitos dorados, gloriosos, eternos.

Se huele la Navidad aunque no tenga olor. Es la temporada del color rojo, no importa si no está de moda. Y del verde. Y del blanco. Mientras nos derretimos intentando absorber algo del aire acondicionado que se escapa por la ventana obligatoriamente abierta, dibujamos copitos de nieve.  Cuatro palitos, cruzados, distintos largos.  Parece refrescarnos esa navidad blanca torpe que no nos pertenece. Instagram está invadido por manos mágicas que arman arbolitos baratos con ramitas, maderitas, tiritas de papel. Me es más fácil sacar de su escondite el que compré hace mas de una década y desplegarlo. Es blanco. Como mi pelo. Porque el tiempo pasa para todos. Y se acelera en Navidad cuando la mesa se vuelve precipicio en ese lugar ahora                   vacío. Y cuando se te está por caer una lágrima del tamaño de una bola plateada, ves esa carta llena de faltas de ortografía y deseos. Y ahí decidís que todavía no le ...

  “A las 2.00, en Independencia al 3100.  El 96 te deja en la puerta.” El sol de enero derrite la brea de la avenida Montes de Oca, lava negra se incrusta en la suela de las Topper nuevas amarillas que me regalaron mis abuelos para patear la gran ciudad. Largo una puteada pueblerina en voz alta, total con todo ese coro sufriente de bocinas nadie escucha a nadie. Mientras camino hacia la pensión, y lucho por despegar mi zapatilla izquierda a cada paso, ruedan lágrimas pesadas por mis cachetes pero se evaporan antes de tocar las baldosas.  El calor de esta caldera de cemento no te deja ni llorar como se debe. Una lágrima porque ya extraño el olor a lavanda del patio de mi mamá.  Otra porque no sé cuánto van a durar los jazmines del cabo que me dio la abuela para aromatizar el cuarto con baño compartido.  Hija única que nunca compartió nada. Lagrimón.  Tan grande que no se evapora, explota en el pavimento.  Cae justo al lado de una cagada de perro qu...

  Fui pequeña y fui grande, Fui valiente, fui cobarde. Fui muy buena, fui muy mala. Fui muy mágica y humana. Aprendí, me olvidé. Me caí, me incorporé. Nadé a tientas, descubrí la luz. Viajé liviana, cargué mi cruz. Ahora soy un continente Donde habita lo que fui, Ahora soy una habitante Del ahora, del aquí. Soy mas grande, soy mas sabia, Tengo miedos, tengo sueños, Soy mas buena, soy mas franca, Ahora elijo mis batallas. Ahora miro con mas ojos, Ahora escucho mas atenta, Y doy gracias a la magia De las letras y la ciencia. Quiero ser todo esto y mas Por eso exploro y me cuestiono, Porque nada es eterno. Porque soy parte de un todo.

Desde hace 17 años,  Ella me acompaña en todas las aventuras, a... - teatros under donde la protagonista estrella es una pulga que ella ve (suspension of disbelief: pass with merit!) - librerías grandes, chicas, a cielo abierto, en sótanos pero todas, todas perfumadas con ese ese olor seductor que solo el libro de papel tiene. Irresistible. - negocios de ropa: de diseño, hippies, vintage, rockeros. Todo usable, cómodo y que se pueda pagar. Divagues, ¡abstenerse! - teatros comerciales con obras del gran Willy y de pequeños willies también porque hay que ver de todo. Si pasa sobre un escenario, vale verlo. - series inglesas, americanas, españolas, danesas, canadienses...ahí estamos riendo, sufriendo, llorando, viviendo. Juntas. - cafecitos, cafetines, bares, fondas. Nada más mágico que sentarse y hablar, y reír, y comer, y mirar, y tomar. Disfrutar. - el Río. Nuestro segundo hogar. Su usina de amigos.  Mi fuente de trabajo, creación, amistades...sanación. - el Italiano. El ...